não sei falar dos caracóis nos teus cabelos,
que não vi nascer
nem ousei um dia contar...
cada fio que morrer
na tua escova ao pentear,
terá uma história
do dia que esvoaçando ao vento,
era liso, corria por entre os dedos,
tão fácil, sem segredos
de memórias perdidas no tempo...
confesso...ao ver-te assim,
sorrio, e escondo meus medos...
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