apenas metal...

arduamente limpa o ferro,

rasga-o, mostra-nos a nudez,

quase suas entranhas...

assim age o pintor

perante algo inerte,

sem vida, sem forma de dor...

se eu soubesse pintar...

se eu soubesse pintar,

se o estado de alma permitisse,

se o céu não fosse inacessível

e se o querer fosse maior que o desejo,

bastaria um estalar de dedos,

no vento, um postal em forma de beijo,

mil cores alcançariam o meu olhar...

se eu fosse pintor...

vesti-me de pintor,
levei tela a rigor,
e cores em tom de pastel...

tu, foste a imagem,
que mesmo sem coragem,
quis prender a este papel.

rosto perfeito, de princesa,
lábios finos tal a leveza,
prenuncio de bela mulher.

corpo magro, alto,
bota de pequeno salto,
calça de ganga a condizer.

e de mão dada,
ternura bem enquadrada,
atravessas a avenida...

foste a senha, a fotografia,
porque eu tanto padecia
se outra imagem era fugida...

e agora, aqui tão perto,
se pedir algo, fosse certo,
porque não o atrevimento?

mas como entenderias,
se teus sonhos, são alegrias,
e não roturas de momento?