O meu país é lindo, lindo de morrer,
onde o sol brilha, e se esconde por prazer...
Tem paisagens verdes como o mar que o banha,
tem planícies douradas, do trigo para a apanha,
tem videiras mil que nos vão dar de beber...
O meu país é pequenino, quase província de outro estado,
tem gente importante, corruptos quanto baste,
tem gente conversando ou dormindo à janela...
É um país pequenino...mas de contraste,
é um país que parece uma favela...
E neste país, lindo de morrer,
muitos fogem, procurando outro país...
Muitos vêm, trazendo o que ninguém quer...
Este país, já não tem filhos de raiz,
é um paraíso para quem quiser.
Parece que tudo está a saque,
e o pobre, a quem roubam o pouco que tem,
em sonhos se veste de fraque,
em sonhos julga-se alguém,
pobre deste povo humilhado e sem vintém....
E no entanto, o povo está sereno,
confia sempre num dia melhor,
até o dia em que com a cabeça num cepo,
lhe vão roubar o sangue, cantando em dó maior,
o vão sugar, o vão lançar ao fogo tentador...
Ai este meu país lindo de morrer,
povo afável, acolhedor, sem algum mal...
Quem quer adivinhar, quem vai concorrer,
quem vai dar nome pomposo, irreal,
a este cantinho (eu ajudo)...que é Portugal??
