vidas...

tudo em volta parece não ter vida...

sem folhas, parecem secos os ramos

esperando o corte cruel da tesoura.

mesmo ao centro, uma fogueira,

um altar, onde arde a paixão

em tons de azul, de cinzento, baloiçando

ao ritmo intenso do coração...

e assim ganham vida, outras vidas...

as vides...

aguardam o corte, as vides

quase despidas,

no seu ego, sofridas,

pelo parto roubado

e na boca de quantos saciado...

tristes na dor os amantes

por quem acolheu os viajantes

nas manhãs quentes de verão,

e breve, será apenas lenha no chão...

terá coração o podador

em cada golpe, em cada corte,

ao ver a lágrima que verte

numa vide, por ser sido bago,

por ter sido alma num dia de sorte?