são horas mortas, sem sentido,
as que antecedem um grande momento...
não adianta fazer de conta.
as cores, os rituais, até o tempo,
são indelevelmente marcantes,
e para tantos, fascinantes,
como se uma noite, fosse uma vida...
ingrato, filho desnaturado,
quem do seu berço, casulo solitário,
não se junta com os cheiros, sabores,
risos e correrias na madrugada...
talvez se o fizesse,
se da noite fizesse sua amada,
seus olhos sorrissem, e de novo renascesse...
