o vento nada me diz...

agreste o vento que faz lá fora,
sob um céu azul
e de uma espera que demora...
olho o mar pela milésima vez
(e não me canso até ir embora)...
com o vento na crista da onda,
lembro,... se o ontem renascesse agora,
talvez não houvesse vento, e o mar,
o mar... talvez fosse um rio onde navegar...

sons de outono...

do rochedo, ouvindo o mar,  fiz minha casa,

sem tecto, sem paredes, 

ou antes, meu tecto é o céu que me cobre,

e a lua, a luz que incendeia meus sonhos...

deitado, estendo minha mão até o mar que me rodeia,

toco ao de leve a água fria

e lentamente, na memória, é tua pele, 

a tua pele que por entre meus dedos fugia...

contador de histórias...

já não sei contar histórias

nem escrever palavras com vida,

onde cada sílaba, cada acento,

descrevia o momento

de uma forma colorida e sentida.

já não sei contar histórias

não sei sequer falar de amor,

e cada página daquele livro por acabar,

são retalhos, ondas de um outro navegar,

sem terra á vista, mas tanto mar, alegria maior...

mas sei falar das memórias,

dos contos de fadas e dos sonhos,

dos pesadelos (alguns medonhos),

e das certezas...tantas.. outras, inglórias...