aromas da manhã...

no ar fresco da manhã, os aromas,

as lembranças, as palavras

ainda ressoando no tempo,

com toda a gente que passa

com ou sem destino certo...

que importa... leva-as o pensamento,

as horas certas do relógio,

e nem reparam quem fica,

quem, no olhar, está ausente

ou tão só, só, no meio da gente...

o ar fresco da manhã, é uma ilusão,

é um escape, hipotética recaída

nos caminhos sem direcção,

ou trilhos perdidos...quantos, sem saída...

Minha Terra, Minha Gente

É fresca a manhã de meus sonhos,

sonhos que aguardam o nascer do sol,

o nascer da vida...

E contemplando o ar húmido da manhã,

liberto meus pensamentos pelas serras,

pelas planícies que prendem meu olhar.

Ó minha terra que te quero tanto, tanto,

onde os sonhos morrem ao nascer,

onde te abres para nos acolher...

Minha terra, porque estão teus olhos em pranto

quando em pranto estão os dias a morrer??