mulheres de preto...

são sempre as mesmas

as mulheres de preto na rua,

levam canastras na cabeça,

e sacos nas mãos cansadas,

seguem descendo a calçada,

por certo falam de nada,

do silêncio nas suas vidas

e do vazio em cada jornada.

lançam o pregão ao povo que passa,

mas poucos ligam, outros acham graça

e até tiram fotografias

aos rostos sulcados pelo tempo...

sinto um aperto, aperto cá dentro,

onde de escuro também se veste o peito,

peito onde antes brilhavam os dias

e como as mulheres de preto, de preto é o meu jeito...

memórias...

virgens os meus pensamentos

em cada manhã, em cada acordar,

como se a vida fosse recomeçar

do ponto zero...

mas é tão efémero o momento...

olho os ponteiros do relógio

e sinto que se faz tarde...

impossível esquecer o passado,

o tambor do tempo, 

o ressoar a cada minuto do dia.

tentar dar a volta? oh vil fantasia,

a memória me prenderá como facto consumado....

no espelho...

em teu rosto, as lágrimas que nunca verteste,

lágrimas por um amor ausente

que tornando-se estéreis, eternamente

carregarás em teu olhar,

serão lágrimas de dor, e de saudade... tão presente.

em teu rosto, o vazio de um olhar sem brilho,

espera dolorosa no tempo

por um passado sem história, varrido pelo vento

e para sempre perdido por entre os dedos,

de uma forma cruel, em tão memorável momento...

teu rosto... máscara perfeita, sem rugas,

sem idade, que o tempo criou...

apenas plástico, patamar que a alma alcançou

para não morrer, sempre que se olhava ao espelho,

para não lembrar o quanto sofreu... o quanto amou...

outras viagens...

fica...não partas ainda,

tão cedo  para a despedida,

para um adeus sem palavras...

fica...não leves de mim 

os sons do mar,

nem o silêncio da serra...

fica...o céu é tão longe,

as estrelas ainda brilham

e a lua continua a contar-me histórias...

mas se resolveres partir,

não leves tudo de mim,

não leves os sons, os aromas,

não leves as imagens

não leves os gestos do amor,

os gemidos reprimidos...

fica, como ficam os loucos olhando a paisagem,

sem regresso, sem bilhete de viagem,

mas explorando os sentidos...

a carta que nunca escrevi...

meu amor, amor que nem sei se existe,

faz tanto, tanto tempo que partiste,

que nem sei se algum dia te conheci...

por certo algures nos conhecemos,

por certo em muitos locais amor fizemos

e fomos felizes...senão, não escrevia para ti...

mas sabes, são tão poucos os momentos de lucidez,

que nem sei quando vejo a verdade em toda a embriaguez

que me toma, quando leio o que escrevi.

chamei-te de "amor" como te chamaria outro nome qualquer,

desde que teu nome fosse um lindo nome de mulher,

mas não, não me lembro se algum dia o proferi...

olha, só agora me dou conta (ai esta minha cabeça...)

que não sei tua morada, nem sei a quem peça

que te faça chegar a carta, que escrevo e em voz alta reli.

se não receberes noticias minhas, se a carta se extraviar,

nada perdeste, quando a escrevi, senti-me sonhar

num amor que nunca tive, mas algures na vida eu sei... eu o vivi....

o espelho e a sombra...

há um espelho, 

a frente e o verso no espelho,

há uma imagem que a luz reproduz,

a sombra,

que não é o verso,

mas sim o inverso da imagem...

e há as fantasias

de vermos o que não se vê,

a imaginação,

a perigosa tentação

de ler o que não se lê...

há um não sei o quê

de te imaginar nua,

tua sombra propagada pela lua

num banco do jardim...

quem passa vai te possuindo

sem prazer, ou até fingindo,

mas no final, fica sorrindo

por estranho engano, a tentação do querer...

é tarde...

é tarde... tão tarde como a chuva que vai cair

num tempo que já não é o seu...

algures, esperando a sua vez,

a luz dos dias eternos, os aromas do verão,

os sorrisos, os passeios, mão na mão...

aguardo a chuva passar... sim, vai passar,

e assim que a brisa suave chegar,

mando-te um convite, um bilhete perfumado,

quem sabe mandarás resposta

num qualquer raio de sol, num breve afago...

estados d`alma...

seguem-me as ideias,

as tormentas,

os rabiscos na alma,

os gestos do corpo,

as tempestades na manhã,

seguem-me os odores,

as cores,

sim, as cores do sorriso...

que mais será preciso

para fingir,

que o dia pode ser o paraíso

repleto de flores?

jogo da verdade...

em tanta verdade, que era tanta mentira,

em toda a mentira, tudo era verdade...

num jogo de ataques e pedra partida,

na dicotomia da sinceridade,

desassossegam os espíritos...oh cruel ferida...

recados...

batem de leve no coração...

será gente,

a brisa, o pensamento,

ou tão só minha imaginação

que não esquece,

retalhos de vida no tempo?

não ouso abrir...

estranha a forma de bater,

sem ruído

como se fosse apenas o sussurrar

do muito querer,

não fosse alguém entender...

batem de leve no coração...

piano, violino, um filme,

uma música, tanta recordação

que bate, bate em emoção...

em teu ventre, manhã...

horas tardias para quem, na madrugada

se perdeu, e lentamente

vai sulcando passo a passo

o ventre da manhã,

pedindo um cantinho, seu espaço.

faz-me falta o grito do amanhecer,

a luz do olhar, 

o carinho de teu abraço,

o palpitar de teu corpo

na sede do querer.

horas tardias, tanto, tanto a dizer

em palavras que não se ouvem,

que se dissipam entre as quatro paredes...

só vós sabeis entender

o fogo dos sentidos.

esconde-te noite, deixa clarear,

renascer a emoção,

reacender o fogo do luar da paixão

por entre as estrelas...

deixa-me sair de teu ventre, manhã....

livros...

na minha secretária,

livros que eu não li

romance, história,

género light também,

são livros que comprei

e a ti dediquei,

como se dedica um poema,

uma canção,

ou tão somente o refrão...

um dia, ao ler,

vou pensar que estou a ler para ti

numa cama sentados, 

por entre os lençóis amarrotados,

e sei que vais pedir para reler

uma frase, um parágrafo,

e tudo entender

como se fizesses parte do guião,

actor com direito a opinião...

sabes, faz-me falta 

o que nunca falta fez,

que é ver-te um livro desfolhar

como quem muda a roupa de um filho,

e tudo assimilar,

quantas vezes comparar

o incomparável,

porque um livro é uma história, uma ilusão,

muitas palavras paridas pela mão...

outros voos...

sigo a borboleta,

que de flor em flor

vai pousando,

bate asas

e vai voando,

e na sua fragilidade

não se cansa...

ainda que fustigante a brisa,

vai voando, esvoaçando,

fugindo do caçador,

de quem lhe inveja a cor

e a quer tornar presa...sem vida

de que serve entre as folhas,

entre o esquecimento do armário,

sem vida, sem liberdade?

Gosto de ti borboleta, voando na minha cidade...