as palavras...

cansados e caminhando para a escuridão,

seguem os olhos letra a letra

cada palavra não dita

mas em gritante escrita

fugida da palma da mão...

lêem e relêem e nada entendem...

as palavras são o que são

e não vale ler, o que elas não dizem...

outros aromas...

porta entreaberta,

silêncio na noite

e o brilho das estrelas...

pinto a aguarela

de negro e azul

que só os pássaros vão entender.

cansado,

reclino-me num sofá inventado

e tento adormecer...

estrelas, velai por mim,

não vá o mar me levar

e me deixe naufragar,

por entre os aromas de algum jardim...

grãos de areia...

eram leves, perfumados,

e ondulavam ao sabor da brisa...

sentir cada movimento,

era como um suave massajar

pelas mãos de quem sabe...

os pés, esses seres sem alma,

sem graça, sabem nos levar

pelas areias do destino,

e se esquecem de nos trazer de volta

às pedras soltas do caminho.

um dia vou querer ser mar, ser pé,

ser uma gaivota sem mar,

beijar cada grão de areia,

e nos seus ouvidos sussurrar:

deita-te comigo.. vamos sonhar...

um pouco de LUZ...

não sei inventar as palavras na tua boca,

nem os abraços, que teus singelos braços

prenderiam o corpo vagueando...

não sei inventar uma noite de lua cheia,

ou dias de sol, e mar de ondas calmas

onde florescesse teu sorriso...

mas sei onde moram as tuas mágoas,

os teus sonhos, e o tempo perdido...

vê... levanta o tapete... deixa entrar vida...

palavras...

não era o tempo que procurava

porque esse vai e nunca mais volta...

mas as palavras sem tempo

ou que no tempo são eternas,

essas, talvez se tenham perdido

nas voltas do tempo...

esperança...

invento as palavras,

os sorrisos,

invento o rosto da manhã

e do fim do dia,

invento a noite

e o livro do querer,

invento um novo amanhecer

com páginas de esperança e utopia...

outras vozes...

a pouco e pouco, construí degraus,

escada para me levar ao fim do mundo...

e fui subindo, subindo, até encontrar o silêncio,

a voz que me fala em tom profundo

que só minha alma sabe entender....

horas mortas...

deixa-te seduzir pelo momento,

pelo som das ondas que a brisa leva até ti...

ouves o mar, o borbulhar da espuma na areia?

tenta fechar os olhos, abre teu pensamento

e deixa fluir os sonhos, como se pudesses voar...

espera... abre teus braços,

tuas mãos, que eu possa segurar

e seguir, como se vidas presas por frágeis laços.

sabes, sinto sede do calor de teus lábios,

do fumo do tabaco que sustínhamos sem respirar

como se o travo nos fizesse levitar...

deixa-te seduzir pelo momento...

só mais um cigarro,

um beijo... um recorte no tempo,

até que a noite me embale em seus braços

e os sonhos repousem nas nuvens, embalados pelo vento...

moldura...

imagino um rosto de mulher,

uma moldura algures na parede

(como a avó fazia questão de ter),

e no rosto, os lábios rubros de sede

são lábios vivos, emanam tentação,

e quem passa, quem vê o retrato,

sente-se levado pelo desvario, em perdição,

pensamento obsessivo, pouco sensato

ah se a moldura, sendo estática, falasse,

se dissesse palavras ao ouvido,

ou se, foto a foto em transe passasse,

talvez me levasse, num abraço proibido...

gotas de orvalho...

uma após outra, na folha verde ainda,

juntam-se as gotas do orvalho,

as lágrimas do anoitecer...

no silêncio, de forma lenta e precisa

formam um fio de vida,

vida que dá vida a um novo amanhecer...

contas...

conta-me, 

conta-me das tuas contas,

e quantas vezes contas

as contas que nunca soubeste contar...

cada conta será um exercício,

uma prova... sem suplício...

outros jogos...

a cada manhã, chamavam pelo dia,

afastando a noite, as trevas,

chamavam pelos bichos do monte,

pela liberdade das aves.

na fantasia do momento,

esqueciam-se do lugar, do tempo,

do sol que os cobria em tons dourados

como se predestinados, abençoados...

tão loucos, tão sem memória...

perdidos nos jogos de sedução,

não viram chegar a lua, a noite,

e se perderam algures, na escuridão...

registos...

um após outro, todos os registos

renascem, como palavras vivas

que ditam ordens, preces...

vestem-se de cores vivas, alegres,

perfumados pelas flores do campo,

e enfeitados pelos cachos da vinha...

dançam... dançam como só os loucos

ou os inebriados pelas drogas,

e quem os lê, desfalece,

que de saudade, a alma padece...