aromas...

dançam os aromas na nossa mente

como imagens que não pedimos,

como lembranças de quem sente...

são tantos os aromas, as cores,

as frases de circunstância,

promessas de eternos amores,

efémeras, como os beijos

secos, fugidos, desculpados,

oh quanta ignorância...

manhãs de março...

virgem e ardente, o sol

nas manhãs de Março...

incautos, seguem em passos largos

os amantes, sós,

fingindo olhar o mar

ou com quem se cruzam na manhã.

sorrindo ou olhar distante,

ninguém diz nada,

apenas a respiração é ofegante

como quando alguém faz amor

pouco antes do finalmente.

queria ser como tu, sol,

ardente e promíscuo

em todas as manhãs de Março,

em todos os dias, quando o pensamento

vagueia por águas profundas...

brumas na cidade

por entre as brumas da manhã,

em cada raiar do dia,

um olhar ao horizonte,

uma ponte no pensamento...

e são tantas as pontes,

as partidas e chegadas,

sorrisos, lágrimas, que importa,

são resquícios de saudade na madrugada.

abrem-se os braços 

em longos abraços, 

como pontes abraçando as margens,

fortes, eternos, como laços sem nós...

perco-me nas brumas da manhã,

entre o raiar do dia

e as pontes no pensamento...

talvez o horizonte seja ali... ali, no fim do tempo.

nunca mais...

nunca mais direi nunca,

nem nunca mais

serão demais as palavras

ditas, ou que ficaram por dizer...

folheio mais uma página,

um capítulo

deste livro na memória,

qual eterna história

ainda inacabada,

de lágrimas vestida,

de luto manchada...

acordes...

um toque, uma música,

uma voz,

um desassossego,

um sorriso... a medo...

uma imagem precisa,

um rosto 

desenhado a dedo

no vidro embaciado...

augura-se um dia de luz,

amanhã, sempre amanhã,

muita cor, sol,

talvez outro toque,

outra música...

talvez desvendes o segredo

das manhãs a correr,

do toque que não toca,

da música que não se ouve...

quem sabe o sol desenhe no céu

um rosto, um sorriso só meu...

eram sonhos...

eram verdes, dourados os sonhos,

as fantasias a cada acordar do dia,

eram ondas de mar, aromas a maresia

em cada final de tarde...

eram verdes, dourados os sonhos,

eram fogo que ardia

como a descoberta do amor

num simples olhar tentador,

num sorriso maior...

eram verdes, dourados os sonhos,

até ao pôr do sol, até ao fim de tudo...

apenas palavras...

de falsas palavras movem-se teus dedos,

como teus lábios quando falas ao vento...

leva-as vento em tuas asas, sem lamento,

para longe, onde a serra árida tudo prende

e devora.. com o passar do tempo...

falando ao tempo...

ouves a chuva cair,

o choro das árvores sem nome?

talvez não ouças,

talvez nem saibas como sentir

o peso de uma gota,

de uma lágrima a fugir...

afasto as cortinas do lado cinzento,

da dor que cobre o tempo...

vá lá, não fiquem assim,

assim me visto,

assim no tempo resisto,

até que o tempo se lembre de mim...

bom domingo...

elevo minhas mãos ao céu,

azul, quase transparente.

apetece entrar nele,

correr, voar, seguir em frente

como andorinhas na primavera.

colher flores algures no paraíso

e voltar, voltar a este inverno,

onde a saudade criou raízes...

o meu mundo...

seres estáticos, aprisionados

a um mundo que não pedimos,

incessantemente invadidos

e ingloriamente ludibriados,

assim somos nós, 

peças únicas e ao mesmo tempo

tão pequenas, quase invisíveis

numa grande engrenagem...

finjo não ser eu ouvindo as notícias,

os horrores da guerra 

e a loucura dos homens...

finjo não viver acordado,

mas antes cobardemente amordaçado

numa voz sem eco, sem destino...

faz-me falta a coragem dos loucos,

mas íntegros no sentimento...

fazem falta tantos, mas são tão poucos

os seres renascidos da profunda terra,

deuses supremos,

imaculados, guerreiros no tempo...

apenas o inverno...

tão longo o inverno, o cinzento

que invade a alma, o olhar...

não me lembro d`um inverno assim.

não me lembro que tenha morrido

a primavera, o verão... e não me lembro de ti.

talvez sejas o inverno que mora em mim...

desassossego...

em desassossego,

seguem os ponteiros do relógio

numa contagem até o infinito,

apenas limitado pelo tempo de vida

ou pelo esquecimento no tempo...

ciclicamente, em desassossego

adormece a noite,

acorda o dia,

num compasso até o infinito,

apenas limitado pelo respirar da vida...

no mundo dos afectos...

passamos na rua, indiferentes

ao que nos rodeia, por quem passa...

nada nos diz nada, estamos ausentes,

e nosso rosto é uma imagem sem graça

como estátua de pedra, fria...

lembranças de teu rosto, quando sorria,

de teus abraços, dos beijos com sabor  a maçã,

do nascer e do pôr do sol, das manhãs de maresia

olho novamente o mar, tanto e tanto mar...

e tanto, tanto para navegar...

amanhã, talvez sorria para quem passa... amanhã...

talvez, olhos nos olhos diga... bom dia...