Livro de Mágoa...

Era de Outono, a tarde que pintei

de mil letras, no livro para ti...

E nesse livro, nasciam gotas de água,

gotas de orvalho,

ventos que sopravam de norte...

Podia ser livro de mágoa,

histórias de amor, de sorte,

mas nesse livro, que pintei para ti,

não nascia o sol, estrelas,

nem sequer vias a noite com luar,

ou o ruído clamoroso do mar...

Oh, como me arrependo do livro que te dei,

livro triste, cinzento e que eu pintei,

talvez porque deixei de sonhar...