como no filme...

somos actores,

actores maravilhados

pelo desejo que nos impele,

mesmo que saciados

e resignados ao toque na pele...

e como num filme de cinema,

somos actores

que decoraram cada pedaço de cena,

em poses de amadores

mas libertinos na entrega...

a câmara baloiça, mal segura,

por entre os dedos sem norte

nos gemidos de ternura.

estranha a forma, estranha a sorte,

num filme com laivos de loucura...

a voz...

a voz...

a tua voz,

a sonoridade de tua voz

no silêncio das paredes,

nas veias de meu corpo,

no ímpeto de minha alma...

e tudo flui em calmas águas,

tal e qual uma casca de noz...

perfeito...

a música, batida suave, segue seu caminho

no ambiente quase puro, intimista,

qual suite dourada virada ao mar...

os namorados, em erótico carinho,

respiração ofegante, leve palpar,

deixam-se nas ondas embalar 

embebidos do amor, sexo em desalinho.

refreia o momento a brisa que passa,

e a exaustão deixa marca, graça,

nos corpos que se limpam.. no lençol de linho...

se fosses maçã...

como se fosses maçã,

meio verde, meio madura,

colhida ainda na manhã,

polpa segregando frescura.

nos olhos, a fascinação,

na boca, o êxtase do prazer,

evoluindo até a redenção

de não comer, para a não perder...

como se fosse água...

como se fosse água,

gota de água,

pingo de chuva

ou de orvalho,

assim vai meu lamento

de árvore em árvore,

em cada botão de rosa,

em cada rebento,

ou na simples erva

na berma da estrada...

ao chegar ao palco maior,

á luz dos holofotes,

onde a plateia vai ver

escrita com dor,

rima desvirtuada,

alma sem dotes,

por favor, apaguem a luz,

0 silêncio me seduz...

Bom Domingo...

e é neste céu azul,

que voo qual borboleta

ao sabor da brisa,

sem destino,

mas com pensamento preciso,

"a vida, se vivida, tem sentido"...

na noite, no silêncio...

noite... noite e silêncio,

acolhimento,

entretenimento,

um livro a ler...

na TV, imagens em corrupio,

no silêncio,

e de fio a pavio

escrevem-se coisas

só para dizer, "existo"...

apago a luz,

o sono fazendo sinal

de que é ele quem conduz

minha caminhada...afinal

minha vida é controlada...

fecho os olhos,

mil imagens no pensamento,

histórias, chamamento...

desligo a válvula de entrada,

venha depressa a madrugada...

rosa amarela...

desfolha a rosa amarela,

botão de rosa acabado de abrir...

no sossego do canteiro,

o sol a fazia sorrir,

talvez fosse o beijo primeiro

antes da chuva cair...

severas as chuvas de Outono,

o vento, o fim de vida...

ai rosa amarela,

tão bela, tão despida...

suor e lágrimas...

são as mãos que seguram,

os lábios que mordem e saciam

o irromper da plenitude...

vem a brisa, o canto das aves,

o suor agridoce, o brilho no olhar,

e tudo flui em encanto e quietude...

histórias de vida....

de que forma, de que jeito

se cuida da saudade,

quando dentro do peito

a dor existe, a chama arde?

leio e releio contos, histórias,

passam os filmes da vida

compactados nas memórias,

partilhados, passo a passo seguida...

e tanta história, tanta emoção,

em mil palavras seduzem

quem as lê, porque as lê o coração,

e no momento se reproduzem...

de que forma, de que jeito

se cuida da saudade,

se longa é a espera, curto o leito,

definhando na vida que passa, a mocidade...

finalmente... a chuva!!

soltou seus longos cabelos,

e assumiu sua liberdade na rua...

quem passava, parava,

vê-la ali, dançando na chuva

ainda que semi nua,

contornos suaves,

quase audazes,

tentadores, para quem sonha.

  

mas em tudo o resto, era alheio

seu corpo, que molhado pela chuva,

bronzeado, sem mácula do tempo,

dava asas à imaginação...e dançava...

e dançava... até seu corpo cair na exaustão...

deixou-se amparar pela árvore da praça,

pelo banco de jardim, refúgio de quem passa...

pudera eu te abraçar... ou só tocar tua mão....

outono...

era noite quando bati em tua porta,

lembras? deixaste entrar,

e a medo serviste o Outono que chegava,

o inverno das incertezas,

e a primavera que haveria de desabrochar...

repara... batem à porta!

é o Outono renovado a voltar...

parece que foi ontem, lembras?

e no entretanto, tanto sol, tanto verão, tanto mar...

versos, ou talvez não....

cada verso é uma história,

um sentimento, um desejo,

uma composição, 

um poema, um sorriso,

ou mesmo uma canção.

verso a verso,

melodiosas nascem as palavras

como que arrancadas do ventre,

umas vezes a fogo,

outras serenas, como o sol poente...

assim cantam os poetas

ou quem lhes sabe ler o coração,

assim sonham as almas,

os incautos da paixão

levados pelo sentimento...

eu sei, lua, estrelas do azul imenso,

musa dos olhos de água,

manhãs frescas da vida,

ou mar que sustem esta mágoa....

os versos que escrevo, são retratos, paixão sentida...